miércoles, 21 de diciembre de 2011

Suelto

Escuadrones que tildan la superficie de rugosa, artistas, mentirosos. Batallones de ellos nos quieren arrastrar. 


Ya no les creo, ya no invaden mis sentidos sedados, adormecidos por millones de sustancias, millones de artefactos, millones de concejos, millones de sermones, millones de ideales y de ejemplos.
Ustedes, los del medio, nos quieren asustar. De la paranoia al imperio y, una vez más, me encerré en el cuarto oscuro.
Si me permiten, traidores y si no, también canallas. Empastando los movimientos espontáneos, los pensamientos "sin sentido", las canaletas de sarro y de perfumes baratos.
Si me permiten, enfermos, y si no, también necios y estúpidos, cumplidores de la norma que tanto rechazo y critico y siempre terminaré obedeciendo, como buena neurótica, como oveja blanco radiante, pastando aturdida en la montaña.
Pero se están despertando. Un par de ellos se han levantado, han abierto los ojos, las arterias, los bronquios.
Un par de ellos se están sublevando

¿y qué harán, cuando le griten al mundo que en esta superficie se puede resbalar?

1 comentario:

  1. Este me gusta, y volví a caer por aqui, intentando entender como va funcionando este espacio, a ver si se puede sacar algo pa fuera... allá voy!
    Saludos a ti!

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