Utopicidas

Si escribo esto no me muero,
aunque,
si dejo de escribirlo,
quizás me muera.
O aún peor,
entre como polvillo en el aire,
a la masa que cada mañana,
asesina un sueño en un maletín.
Y es que tengo que admitir,
que no comprendo a los seres de este plano,
que se me hace imposible,

si es que acaso lo intento.

Y es que acá adentro,

todo es tan distinto.

En fin, no se qué quiero,

mientras tanto espero,

que venga un rayo de luz,

y me devuelva al lugar de donde vengo.

Mientras tanto intento,

quitarle el plomo a los tobillos,

a ver si despego.
Mientras tanto,
recorro los desarmaderos,
los basurales,
de lo que ellos desechan yo me alimento.

A los sueños que estaban muriendo,

ahogados en un maletín,

los rescato y los estrujo,

los perfumo y me los quedo,

les canto, les regalo flores,

y los dejo habitar.

Si en mi pequeño paraíso,

hay un baile cada madrugada,

y una avioneta espera sentada,

para planear sobre la ciudad.

Yo no se
por qué esta todo tan lejos
pareciera inalcanzable,
y yo no soy,

no puedo ser,

ni siquiera pertenezco.
Porque de lo que ellos desechan yo me alimento,

y en mi terraza que da al cielo,

en la terraza que no tengo,

voy construyendo la nave,

que me llevará de regreso,

porque no quiero quedarme.

No quiero,

un día,

entrar como polvillo en el aire,

a la masa que cada mañana,

ahoga un sueño dentro de un cajón.